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Maestro Bulgakov, è un onore. Posso sedermi? Vorrei chiederle del Maestro e Margherita. Perché ha scelto di intrecciare la storia di Ponzio Pilato con quella di Mosca contemporanea? Bulgakov: (accende una sigaretta, sorride amaramente) Perché ogni epoca...
Autunno 1908 La carrozza si fermò davanti al cancello di legno. Era un pomeriggio di ottobre e le betulle lungo il viale avevano già perso metà delle foglie. Il vento le spingeva contro le ruote, facendole frusciare come carta stropicciata. Scesi con...
Parigi, 1922. La libreria di Sylvia Beach, rue de l'Odéon. Pile di libri ovunque, l'odore della carta fresca di stampa. Joyce è seduto in un angolo, gli occhiali spessi sul naso, una copia dell'Ulisse appena pubblicato sul tavolo. Mi avvicino con reverenza...
Parigi, anni Venti. Il Café de Flore a Saint-Germain-des-Prés. Lui è seduto al suo tavolo abituale, un bicchiere di whisky davanti, la macchina da scrivere accanto. Ha lo sguardo di chi ha visto troppe cose. Mi siedo senza chiedere permesso. Mr. Hemingway,...
Il Caffè Jamaica in Brera, anni Settanta. Tavoli di marmo, fumo denso, voci che si accavallano. Lei entra con quel suo passo incerto, lo scialle nero sulle spalle. Ci sediamo in un angolo. Ordina un cognac. Signora Merini, la sua poesia sembra ignorare...
1891, la casa di Rimbaud ad Harar, Abissinia. Una costruzione bassa, bianca, affacciata sul deserto. Dentro fa un caldo infernale. Lui è seduto su una sedia di legno, la gamba gonfia fasciata - il tumore che lo sta divorando. Il volto bruciato dal sole,...
Parigi, 1923. Il Bœuf sur le Toit, rue Boissy d'Anglas. Il locale notturno dove si raccoglie tutto il mondo artistico parigino. Radiguet è seduto al bar, un bicchiere di whisky in mano, il volto straordinariamente giovane ma già segnato dalle notti insonni....
Parigi, metà anni Venti. La Closerie des Lilas a Montparnasse. Pound è al tavolo d'angolo, la barba rossiccia incolta, i capelli ribelli, una pila di manoscritti davanti a sé coperti di annotazioni furiose a matita rossa. Parla a voce alta con qualcuno...
Parigi, autunno del 1886. Il locale è umido e malfamato, frequentato da artisti squattrinati e bohémiens. Nell'aria aleggia odore di tabacco forte e alcol a buon mercato. Riconosco Verlaine seduto in un angolo appartato: il volto segnato, gli occhi acquosi...
Parigi, inverno del 1859. Il caffè è avvolto nel fumo denso dei sigari, nell'aroma acre dell'assenzio. Ai tavoli, artisti e letterati discutono animatamente. In un angolo appartato, riconosco la figura inconfondibile di Baudelaire: elegante nella sua...